Der Mann, der das Kino erfand — und aus einem fahrenden Zug verschwand
Auf dem Bahnsteig von Dijon, in der schwindenden Wärme des 16. September 1890, schüttelte ein großer, bärtiger Franzose seinem Bruder die Hand, stieg auf den Tritt des Pariser Expresszugs - und verschwand aus der Geschichte. Louis Le Prince war neunundvierzig, ein Erfinder am äußersten Rand der Ankündigung, die, wie er glaubte, die Geschichte des menschlichen Sehens neu schreiben würde. Vor ihm lagen England und dann eine triumphale Überfahrt nach New York, wo Frau und Kinder warteten und eine öffentliche Vorführung ein Jahrzehnt heimlicher Arbeit krönen sollte. Die Wagen rollten aus dem Bahnhof. Als der Zug Paris erreichte, war Le Prince nicht an Bord - nicht seine Leiche, nicht das Gepäck, das er bei sich trug, nicht ein einziger Mitreisender, der hätte schwören können, ihn auf seinem Platz gesehen zu haben. Ein Mann war vor den Augen eines Zeugen in einen fahrenden Zug gestiegen und irgendwo auf den langen Meilen der Strecke zwischen den beiden Städten verschwunden - und niemand hat je sagen können, wie.
Der Weg zu diesem Bahnsteig war weit gewesen. Le Prince wurde 1841 in Metz geboren, Sohn eines Offiziers, und wuchs in der Nähe eines der Väter der Fotografie auf: Louis Daguerre, ein Freund seines Vaters, soll dem Jungen die ersten Lektionen in der Chemie des Lichtfixierens erteilt haben. Er studierte Malerei in Paris und Chemie in Leipzig, folgte dann der Liebe nach England, heiratete 1869 Sarah Elizabeth Whitley und trat in die Messinggießerei ihrer Familie in Leeds ein, wo er feine Porträts schuf, die Fotografien mit Metall und Porzellan verschmolzen. Doch das stehende Bild genügte ihm nie. Die 1880er Jahre hindurch verfolgte er einen einzigen, fast ketzerischen Ehrgeiz - eine Fotografie zum Laufen zu bringen, die Zeit selbst auf einem schmalen Band einzufangen und wieder ablaufen zu lassen. Er arbeitete fast im Verborgenen, bei zugezogenen Vorhängen, in seiner Werkstatt in Leeds, wo vereidigte Gehilfen ihm die Teile fertigten; das Ziel war so kühn, dass ein öffentliches Scheitern ihn hätte ruinieren können, und er hütete es entsprechend. Die Besessenheit kostete ihn Jahre und Geld, das er nicht immer hatte, und ließ ihn um 1890 als einen Mann zurück, der zugleich eine welterschütternde Leistung und die Schulden und Nerven eines Jahrzehnts der Jagd danach mit sich trug.
Registrieren Sie sich und erhalten Sie den ersten Monat völlig gratis — unbegrenzter Zugang zum gesamten Archiv, werbefrei für Abonnenten. Jederzeit kündbar.
Abonnieren — erster Monat gratis