Der singende Sand: Dünen, die kilometerweit einen Ton dröhnen
Rutschen Sie an einem trockenen Sommernachmittag die steile Flanke des Sand Mountain in Nevada hinab, und für ein paar verwirrende Sekunden antwortet Ihnen der ganze Hang. Nicht mit dem leisen Quietschen, das trockener Strandsand unter den Füßen macht, sondern mit einem tiefen, orgelartigen Ton, der aus dem Boden aufzusteigen und in der Luft zu hängen scheint, tief genug, um in den Rippen zu vibrieren. Legen Sie die Handfläche flach auf den Hang, und Sie spüren ihn ebenso, wie Sie ihn hören, ein langsames Pochen, das durch die Körner in die Hand steigt. Wanderer greifen jedes Mal zu denselben Vergleichen: ein Dröhnen, ein Stöhnen, ein fernes Cello, ein tief fliegendes Propellerflugzeug, das irgendwo unter dem Horizont vorbeizieht. Die Düne tut nichts Übernatürliches. Sie singt, und sie verstört Reisende seit mindestens sieben Jahrhunderten.
Um 1275, beim Überqueren der Badain-Jaran-Dünen am Rand der Wüste Gobi, beschrieb Marco Polo eine Wüste, die bewohnt schien. Die Luft, schrieb er, füllte sich mit dem Klang von Instrumenten, Trommeln und dem Getöse unsichtbarer Heere, und die Reisenden seiner Zeit gaben den Geistern des Sandes die Schuld, die Menschen bei Namen von der Karawane fortriefen. Sechs Jahrhunderte später hielt Charles Darwin, als er auf der Reise der Beagle in Chile an Land ging, dasselbe Staunen fest, vor einem brüllenden Hügel, den seine Gewährsleute El Bramador, den Brüller, nannten, der klingen sollte, wenn man den Sand störte. Keiner von beiden erfand etwas, und keiner war allein. Mittelalterliche arabische Autoren, chinesische Chronisten und Wüstennomaden dreier Kontinente hinterließen dasselbe Zeugnis. Ein Teil des Sandes der Welt singt wirklich, und fast die gesamte überlieferte Geschichte hindurch hatte niemand die leiseste Ahnung, warum.
Registrieren Sie sich und erhalten Sie den ersten Monat völlig gratis — unbegrenzter Zugang zum gesamten Archiv, werbefrei für Abonnenten. Jederzeit kündbar.
Abonnieren — erster Monat gratis