Die belgische Welle: die Nacht, in der F-16 etwas jagten, das die Luftwaffe nie benannt hat
Es war kurz nach halb sechs am Abend des 29. November 1989, als zwei Gendarmen auf Streife bei Eupen, einer kleinen Stadt an Belgiens Grenze zu Deutschland, per Funk etwas meldeten, das sie nicht erklären konnten. Tief über einem Feld schwebte eine riesige dunkle Plattform, annähernd dreieckig, drei gleißend weiße Lichter an den Ecken brennend und ein pulsierender roter Punkt in der Mitte. Sie glitt langsam, fast lautlos, dahin, schwenkte dann ab und zog zu einem nahen Stausee. Das Ding huschte nicht einfach vorbei; es verweilte, trieb über die Felder und hielt dann nahe dem Stausee, lange genug in Sicht, dass die beiden Männer eine vollständige Beschreibung funken, den Auftrag erhalten, weiter hinzusehen, und weiter hinsehen konnten. Die Begegnung dauerte lange Minuten, nicht den Sekundenbruchteil, den ein Meteor zulässt. Binnen Stunden war ihre Meldung eine von rund einhundertvierzig, die in jener einen Nacht bei der Gendarmerie eingingen, von Lastwagenfahrern, Familien am Fenster und Beamten außer Dienst.
Es war die Auftaktnacht dessen, was als belgische Welle bekannt wurde. Monatelang, von jenem Novemberabend bis in den folgenden Frühling, beschrieben Zeugen im ganzen Land dasselbe mit beunruhigender Übereinstimmung: ein großes, dunkles, lautloses Dreieck, tief und langsam fliegend, mit unverkennbaren Lichtern an den Ecken, manchmal reglos stehend, als sei es in der Luft geparkt. Als die Meldungen schließlich abebbten, gaben schätzungsweise 13.500 Menschen an, es gesehen zu haben. Die zivile Forschungsgesellschaft SOBEPS, die Hand in Hand mit der Gendarmerie arbeitete, sammelte rund 2.600 schriftliche Aussagen und goss sie später in zwei dicke Bände. Von den wirklich eingehend geprüften Fällen hielt sie mehrere Hundert für mit keiner gewöhnlichen Erklärung vereinbar.
Die Zeugen waren, im Ganzen, nicht die Leute, die das Thema sonst anzieht. Es waren Gendarmen, die förmliche Berichte verfassten, Ingenieure, Lehrer, ganze Familien, die auf dunklen Landstraßen anhielten und in der Kälte standen und dem Ding beim Vorüberziehen zusahen. Viele beschrieben nicht ein fernes Licht, sondern eine Struktur: eine flache, dunkle Unterseite, drei oder vier ruhige Lampen an den Spitzen eines Dreiecks und ein rotes Leuchtfeuer, das in der Mitte pochte, so langsam und so tief ziehend, dass mehrere darauf beharrten, kein Hubschrauber hätte sich bei diesem Tempo in der Luft halten können. Wenige hörten ein schwaches Summen; die meisten hörten gar nichts, und es war diese Stille, mehr als die Lichter, die sie am meisten zu beunruhigen schien. Belgien war weder der erste Ort, der ein riesiges Dreieck am Nachthimmel meldete, noch der letzte; ähnliche dunkle, langsame, lautlose Keile waren über den Vereinigten Staaten verzeichnet worden und wurden es dort noch Jahre später. Doch hier wurde dieselbe Grundform nicht vereinzelt gemeldet, sondern als Lawine, über einem kleinen, dicht besiedelten Winkel Europas, den mehr militärische und zivile Radare durchziehen als fast jeden anderen Ort der Erde.
Bei allen Monaten verstreuter Sichtungen dreht sich der Fall um eine einzige Nacht: die vom 30. auf den 31. März 1990. Kurz vor elf begann der Aufsichthabende im Kontroll- und Meldezentrum Glons Anrufe entgegenzunehmen, die drei ungewöhnliche Lichter beschrieben, die sich auf Thorembais-Gembloux südöstlich von Brüssel zubewegten. Ein Militärradar in Semmerzake erfasste einen nicht identifizierten Kontakt im selben Himmel. Als die Echos anhielten und die Meldungen vom Boden weiter eingingen, erging der Befehl, zwei F-16 vom Fliegerhorst Beauvechain aufsteigen zu lassen. Es bleibt bis heute die einzige Nacht der ganzen Welle, in der tatsächlich Jets in die Luft geschickt wurden.
In der folgenden Stunde unternahmen die beiden Maschinen neun getrennte Abfangversuche. Mehrmals gelang ihrem Bordradar eine Aufschaltung, und jedes Mal schienen die Aufzeichnungen etwas Unmögliches festzuhalten: ein Ziel, das von rund 150 Stundenkilometern auf weit über tausend sprang und binnen Sekunden Tausende Fuß abstürzte, Beschleunigungen, die keine menschliche Besatzung überlebt hätte. Dann riss die Aufschaltung ab, der Kontakt glitt davon, und die ganze Abfolge begann von vorn. Durch all das hindurch sahen die beiden Piloten, die ganze Zeit den Blick am Himmel, nie etwas dort, wo ihre Instrumente auf etwas beharrten. Und es waren nicht nur die Piloten. Am Boden meldete in derselben Nacht eine Gendarmeriestreife, sie habe beobachtet, wie Lichter über ihr Farbe und Formation wechselten, während die Turmbesatzungen das ganze Drama live auf ihren Schirmen verfolgten. Drei getrennte Radarsysteme, in Glons, in Semmerzake und an Bord der Jäger selbst, wurden vor Morgengrauen hineingezogen.
Was Belgien von fast jedem anderen Fall in den Akten abhob, war die Offenheit der offiziellen Reaktion. Oberst Wilfried De Brouwer, damals Operationschef der belgischen Luftwaffe, richtete eine kleine Einheit zur Zusammenarbeit mit der Gendarmerie und SOBEPS ein, hielt eine Pressekonferenz, während die Welle noch im Gange war, und gab die Radaraufzeichnungen für jedermann zur Prüfung frei. Er hat nie behauptet, die Objekte seien außerirdisch gewesen; noch heute, als pensionierter Generalmajor, sagt er nur, die zentralen Sichtungen blieben wirklich unerklärt. Die eigene abschließende Bewertung der Luftwaffe fiel noch vorsichtiger aus und kam zu dem Schluss, die technischen Belege, das Radar eingeschlossen, seien nicht solide genug, um zu beweisen, dass überhaupt etwas Anormales geflogen sei.
Zwanzig Jahre lang hatte die Welle auch ein Gesicht: das Foto von Petit-Rechain, ein gestochen scharfes schwarzes Dreieck mit einer leuchtenden Lampe an jeder Ecke, aufgenommen im April 1990 und weltweit nachgedruckt. Das Bild wurde von Analysten geprüft, die mit der NASA, mit dem französischen nationalen Zentrum für wissenschaftliche Forschung und mit der belgischen Königlichen Militärakademie verbunden waren, und keiner von ihnen konnte die verräterischen Spuren einer Fälschung finden. Dann, am 26. Juli 2011, trat ein Mann namens Patrick Maréchal im belgischen Fernsehen auf und erklärte ruhig, er habe es selbst gemacht, Jahre zuvor, aus einem Stück bemaltem Styropor und ein paar kleinen Lampen, um seinen Arbeitskollegen einen Streich zu spielen. Später trübte er selbst dieses Geständnis, indem er einem Forscher sagte, man habe ihn dafür bezahlt, das Bild zu verleugnen, was niemand je erhärtet hat. So oder so war der berühmteste harte Bildbeweis unter seinem eigenen Urheber zusammengebrochen.
Schlussfolgerungen und offene Fragen
Nimmt man die Aura weg, bleiben die harten Fragen. Wie treibt ein Gerücht, so ansteckend es auch sei, Tausende gewöhnliche Menschen dazu, exakt dieselbe Form zu beschreiben, Eckenlichter und alles? Warum sahen, wenn die März-Kontakte feste Maschinen waren, zwei ausgebildete Kampfpiloten nichts dort, wo ihr Radar schwor, dass etwas saß? Wenn wirklich nichts am Himmel war, worüber waren sich die Bodenstation in Glons, das Militärradar in Semmerzake und die Bordgeräte an den Jets dann einig? Und wenn dort tatsächlich etwas war, wie schüttelte es neunmal in einer Stunde eine Radaraufschaltung ab und verriet sich nie einem menschlichen Auge?
Die ernsthafteste skeptische Antwort stammt vom belgischen Physiker Auguste Meessen, der die Radarbänder eingehend durcharbeitete. Er argumentierte, seltene Zellen warmer, feuchter Luft über kälterer Luft könnten Radarstrahlen brechen und falsche Echos zurückwerfen, jene Phantomsignale, die Piloten seit langem "Engel" nennen, und die unmöglichen Geschwindigkeiten seien ein Artefakt der Doppler-Verarbeitung gewesen, die die Bewegung relativ zu den schnellen Jets falsch las. Manche Aufschaltungen verzeichneten negative Höhen, Ziele scheinbar unter Grund. Die Stärke seiner Darstellung ist, dass sie das Radar erklärt, ohne dass es irgendein Fluggerät am Himmel braucht; ihre Schwäche, die Meessen selbst nie zu verbergen suchte, ist, dass sie fast nichts über die Menschen am Boden sagt, Polizisten darunter, die ein festes, strukturiertes Dreieck langsam über ihre Köpfe ziehen sahen.
Die konkurrierenden Erklärungen beleuchten je eine Ecke des Falls. Einige verwiesen auf Hubschrauber oder geheime Prototypen, vielleicht amerikanische Maschinen, die nahe einer militarisierten Grenze erprobt wurden; doch Hubschrauber sind nicht lautlos, keine Regierung hat je zugegeben, in jenem Winter etwas über Belgien geflogen zu haben, und es erklärt kein stillstehendes Dreieck. Andere beschuldigten die Presse selbst und argumentierten, sobald die Zeitungen voller Dreiecke waren, seien Tausende darauf eingestimmt gewesen, helle Planeten, Sterne und ferne Flugzeuge als etwas weit Fremderes zu deuten; die Schwierigkeit ist, dass die allerersten Eupener Meldungen vor jeder Publicity eingingen. Und die Schwindel-Erklärung, so verlockend nach Maréchals Geständnis, scheitert an einfacher Arithmetik: seines war ein Foto unter Tausenden unabhängiger Berichte, und seine Entlarvung sagt nichts über die, die es nie sahen.
Eine Theorie besagt, dass es von vornherein nie ein einziges Ding zu erklären gab. Nach dieser Lesart war die "Welle" mehrere unzusammenhängende Phänomene, von den Umständen ineinander verflochten: eine echte atmosphärische Merkwürdigkeit, die in der schlimmsten Nacht das Radar täuschte, ein steter Hintergrund fehlgedeuteter Flugzeuge und Planeten und eine nervöse nationale Stimmung, von Schlagzeilen vorbereitet, die alles zu einer Geschichte mit einer Form zusammennähte. Das ist Spekulation, kein Befund, und nichts in den SOBEPS-Akten beweist es, doch es würde erklären, warum jede saubere Ein-Ursachen-Theorie stets einen Rest übrig lässt. Was die Akte nicht tun wird, ist sich schließen. Mehr als dreißig Jahre später ist das Beklemmendste an der belgischen Welle gar nicht das Dreieck, sondern der Papierkram: eine NATO-Luftwaffe, die etwas über ihren eigenen Himmel jagte, es auf Radar aufzeichnete, der Öffentlichkeit ihren Rechenweg zeigte und dennoch "nicht identifiziert" ans Ende der Seite schrieb.