El chico de ninguna parte: el enigma sin resolver de Kaspar Hauser
El chico apenas se tenía en pie. La tarde del 26 de mayo de 1828 -lunes de Pentecostés, cuando media Núremberg había salido a pasear- apareció tambaleándose en una plaza empedrada junto a la puerta de Unschlitt, oscilando sobre unas piernas que parecían no haber aprendido nunca el arte de caminar. A cuantos se acercaban les tendía las mismas dos cartas y repetía las mismas pocas palabras aprendidas de memoria: quería, decía, ser soldado de caballería, como lo había sido su padre. Un zapatero lo llevó a la casa del capitán von Wessenig, el oficial cuyo nombre figuraba en el sobre. Allí el chico lloró al ver un caballo, tendió la mano hacia la llama de una vela como si el fuego fuera un juguete vivo y la apartó al quemarse, y durmió como un muerto. Cuando por fin alguien le puso una pluma en el puño, escribió, con una letra torpe e infantil, lo único que parecían haberle enseñado a escribir: Kaspar Hauser.
Las cartas lo volvieron todo más extraño. Una, de un anónimo que decía haber tenido al chico desde 1812, insistía en que jamás se le había permitido salir. La segunda, presentada como una nota de su madre moribunda, daba una fecha de nacimiento -30 de abril de 1812- y comunicaba que su padre, un oficial de caballería, había muerto. Pero ambas letras se parecían, la tinta y el papel parecían de la misma hechura, y los investigadores sospecharon enseguida que la carta de la madre y la del cuidador las había escrito la misma mano, quizá quien acababa de dejar a un adolescente desconcertado en una ciudad extraña y había desaparecido.
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