Frederick Valentich: o piloto que desapareceu no meio da frase
O céu sobre o estreito de Bass estava limpo naquela noite de sábado, do tipo com que um jovem piloto sonha antes de um voo noturno. Um quarto de lua fraco, quase sem nuvens, e as luzes de Melbourne esmaecendo atrás da cauda. Às 18h19 de 21 de outubro de 1978, um rapaz de vinte anos chamado Frederick Valentich decolou do aeroporto de Moorabbin num Cessna 182L alugado, monomotor, matrícula VH-DSJ, e rumou para o sul, em direção à ilha King. Era um exercício de navegação noturna, pouco mais de 125 milhas náuticas sobre mar aberto. Tinha cerca de 150 horas registradas, uma habilitação básica por instrumentos, e já voara aquele trecho antes. Chegara até a avisar por rádio amigos na ilha King para acenderem as luzes da pista, e pedira que lhe reservassem quatro lagostas para a viagem de volta. Nada no plano sugeria que dentro de uma hora ele teria desaparecido, e que suas últimas palavras seriam uma discussão com o próprio céu.
Às 19h06 Valentich apertou o rádio e falou com Steve Robey, o oficial de serviço de voo de plantão em Melbourne. Sua primeira pergunta foi estranhamente concreta: havia tráfego conhecido abaixo dos 5.000 pés em sua área? Não havia, disse Robey. Valentich respondeu que uma grande aeronave passava cerca de mil pés acima dele, com quatro luzes de pouso brilhantes. Nos seis minutos seguintes seus relatos ficaram mais estranhos frase a frase. A coisa começara a orbitá-lo. Aproximava-se do leste. Parecia, disse ele, que brincava com ele de algum jogo, sobrevoando-o a velocidades que não conseguia estimar, duas, três, quatro vezes. Era comprida, relatou, com uma superfície metálica brilhante e uma luz verde. Depois sumiu. Depois voltou. Seu motor, acrescentou, falhava e engasgava em marcha lenta. Sua voz, Robey diria pelo resto da vida, nunca chegou a cair no pânico, mas era a voz de um homem genuinamente assustado e confuso com algo que não sabia nomear.
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