Em dezembro de 1946, uma estudante de 18 anos subiu de dia uma trilha de montanha em Vermont, foi vista por várias pessoas e desapareceu. Centenas procuraram. Não encontraram absolutamente nada.

A 11 de junho de 1962, três reclusos deixaram cabeças falsas nas camas e saíram para a baía de São Francisco numa jangada feita de meia centena de gabardinas roubadas. Sessenta e quatro anos depois ninguém sabe se se afogaram ou chegaram a terra.

Numa tarde gelada de dezembro de 1944, o maestro de big band mais famoso do mundo entrou num pequeno monomotor num aeródromo de Bedfordshire e voou em direção a França. Nunca se encontraram destroços, corpos ou local de queda, e a discussão sobre o porquê continua oitenta anos depois.

Um avião britânico que cruzava os Andes encerrou a transmissão com sete letras que ninguém soube ler e depois sumiu por cinquenta e um anos. A montanha acabou explicando a queda. A palavra continua sem explicação.

As dez para a uma de 8 de junho de 1924, um geologo que subia sozinho pela crista norte do Evereste viu dois pontos negros a caminho do cume, e depois a nuvem fechou-se. Um corpo voltou em 1999, uma bota com um pe dentro em 2024, e o unico objeto capaz de resolver a questao nunca apareceu.

Numa manha de domingo de 1942, um dirigivel da Marinha dos EUA saiu da neblina e pousou numa rua da California. O radio funcionava, os paraquedas estavam guardados, as portas abertas. Os dois oficiais haviam sumido e nunca foram encontrados.

Heródoto escreveu que um exército persa entrou no deserto ocidental do Egito para queimar um oráculo e foi enterrado vivo por uma tempestade de areia durante o almoço. Vinte e cinco séculos depois, não se encontrou um único soldado confirmado dessa força. Duas hipóteses rivais dizem tê-lo resolvido, e a maioria dos egiptólogos não aceita nenhuma delas.

Em 1912 um menino de quatro anos se afastou dos adultos num pântano da Luisiana e sumiu. Oito meses depois uma criança foi encontrada na estrada com um artesão ambulante, e duas mães a reivindicaram. O tribunal escolheu uma delas. Noventa e dois anos mais tarde, um teste de DNA provou que a escolha estava errada.

Ela compunha canções confessionais em Nova York anos antes de isso ter um nome, e quase ninguém ouviu. Em agosto de 1974 escreveu algumas cartas de despedida serenas, carregou seu Volkswagen e saiu de Ann Arbor. Nem Connie Converse nem seu carro foram encontrados até hoje.

Na manhã em que devia voar para a América, o letrista dos Manic Street Preachers fez o check-out de um hotel de Londres e conduziu para oeste, deixando o passaporte para trás. Duas semanas depois o carro apareceu numa área de serviço junto à ponte do Severn, com a bateria descarregada e fotografias de família no banco. Sobre o resto, a Grã-Bretanha discute há trinta e um anos.

Um carro acidentado numa rodovia escura de New Hampshire. Um motorista de ônibus que ofereceu ajuda e foi recusado. Dezenove minutos depois a polícia chegou e a motorista havia sumido. Vinte e dois anos depois, o telefone e os cartões bancários dela nunca apareceram em registro algum no mundo.

Ela tinha nove anos e, às duas e meia da madrugada, vestiu-se, arrumou uma mochila e saiu na chuva. Motoristas a viram na rodovia; quando um deu meia-volta, ela correu para o meio das árvores. Um ano e meio depois, a mochila foi desenterrada a quarenta quilômetros dali, embrulhada em plástico.