Eine Broschüre von 1885 behauptete, in Virginia liege ein Goldvermögen vergraben, dessen Lage in ungelösten Chiffren verschlossen sei. Skeptiker halten den Schatz für erfunden - gegraben wird trotzdem.

Seit Jahrzehnten schweben lautlose Lichtkugeln über einem abgelegenen norwegischen Tal — und seit über vierzig Jahren versuchen Wissenschaftler mit Kameras, Radar und Magnetometern, sie zu erklären. Bis heute vergeblich.

1897 legte Edward Elgar einer jungen Freundin eine Karte mit 87 geschwungenen Zeichen bei. Sie konnte sie nie lesen, niemand sonst seither — und ihr Verfasser nahm die Antwort mit ins Grab.

Jeden Oktober steigen leuchtende Kugeln lautlos aus dem Mekong auf, vor den Augen riesiger Menschenmengen. Nach Jahrzehnten voller Theorien — von Leuchtspurmunition bis Sumpfgas — hat niemand bewiesen, was sie sind.

Im September 1944 bewaffnete sich eine Kleinstadt in Illinois gegen einen Unbekannten, der süßlich riechendes Gas durch Schlafzimmerfenster sprühte. Die Polizei fand ihn nie — vielleicht, weil es ihn nie gab.

Tief in der sibirischen Taiga stieß ein Geologe auf einen 40 Meter hohen Hügel aus zertrümmertem Kalkstein, der von unten herausgebrochen zu sein schien. Fünfundsiebzig Jahre später kann die Wissenschaft noch immer nicht sicher sagen, was ihn geformt hat.

Nachbauten des kleinen Tonkrugs erzeugen tatsächlich Strom — ein halbes Volt, manchmal zwei. Die härtere Frage ist seit fast neunzig Jahren unbeantwortet: wofür?

Hinter einem kleinen Wasserfall im Bundesstaat New York flackert seit Generationen eine Flamme. Als Geologen 2013 endlich das Gestein darunter untersuchten, zerfiel die Lehrbucherklärung.

Seit sieben Jahrhunderten finden Menschen nach Sternschnuppen durchscheinende Klumpen im Gras und geben dem Himmel die Schuld. Die Laborergebnisse sind zugleich seltsamer und banaler.

Seit mehr als hundert Jahren ergießt ein gefrorener Wasserfall in der Antarktis etwas Blutähnliches über das Eis. Die Antwort war, als sie endlich kam, seltsamer als Algen.

Ein verzweifelter Notruf, eine in Todesangst erstarrte Besatzung, ein Schiff, das explodierte, bevor man es abschleppen konnte — und kein einziges Register auf der Welt, das belegt, dass das Schiff je existierte.

Ein- oder zweimal im Jahr füllen sich nach einem Wolkenbruch die Straßen von Yoro mit lebenden Fischen. Ein Wunder, eine Wasserhose oder etwas Seltsameres, das von unten heraufsteigt?