Das Buch, das niemand lesen kann: Sechs Jahrhunderte Voynich-Manuskript
Das Nachmittagslicht in der Villa Mondragone war fahl und grau, als Wilfrid Voynich das kleine Buch aus der Truhe hob. Man schrieb das Jahr 1912, und Voynich, ein polnischer Revolutionär, der zum Londoner Antiquar geworden war, war in das Jesuitenkolleg vor den Toren Roms gekommen, um Handschriften zu kaufen, die der Orden still veräußerte. Das meiste, was an jenem Tag durch seine Hände ging, war unscheinbar. Dieses Buch nicht. Das Pergament war weich und vergilbt, der Einband schlicht, und über jede Seite lief eine Schrift, die er nicht einordnen konnte, geschwungen und flüssig, unterbrochen von Zeichnungen von Pflanzen, die in keinem Garten wuchsen, und von nackten Frauen, die in Becken grüner Flüssigkeit badeten, verbunden durch seltsame Röhren. Er sollte den Rest seines Lebens damit verbringen, es zum Sprechen zu bringen. Er scheiterte, und alle, die es seither versuchten, ebenso.
Mehr als ein Jahrhundert später ruht das Buch, das Voynich aus Italien mitnahm, in einem klimatisierten Tresor der Yale University, ohne Umschweife katalogisiert als Beinecke MS 408. Es ist vollständig digitalisiert, für jeden Menschen der Erde kostenlos einsehbar, und es ist genau das geblieben, was es an jenem staubigen Nachmittag war: das hartnäckigst unlesbare Dokument der Welt. Jedes Alphabet wurde daran erprobt. Jede Methode ist gescheitert.
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