O jantar no fogão, ninguém a bordo: o navio fantasma de Diamond Shoals
Na primeira luz cinzenta de 31 de janeiro de 1921, o vigia C.P. Brady, da estação da Guarda Costeira do cabo Hatteras, ergueu a luneta na direção de Diamond Shoals - os bancos de areia submersos ao largo da Carolina do Norte que gerações de marinheiros haviam aprendido a chamar de Cemitério do Atlântico - e viu algo que não pertencia àquele lugar. Uma grande escuna de cinco mastros estava firmemente encalhada com todas as velas içadas, o pano retesado e cheio de vento, como se ainda pretendesse chegar a algum lugar. Era a Carroll A. Deering, de Bath, no Maine, uma escuna costeira de madeira de 255 pés lançada ao mar havia apenas dois anos pela G.G. Deering Company e batizada com o nome de um filho da família, de volta para casa vinda do Rio de Janeiro após entregar um carregamento de carvão. Por quatro dias o mar esteve bravo demais para que qualquer bote a alcançasse; ela simplesmente permaneceu ali, a todo pano, em silêncio, enquanto a arrebentação roía seu casco. Quando a tripulação do rebocador de salvamento Rescue enfim subiu a bordo, em 4 de fevereiro, não restava ninguém para salvar.
O que encontrou em seu lugar alimenta um século de discussão. Na cozinha, segundo os relatos da abordagem, havia comida no meio do preparo - costelas, sopa de ervilha e café, na versão mais repetida. Os gatos do navio ainda estavam a bordo, vivos e impassíveis. Mas o diário de bordo, os instrumentos de navegação, o cronômetro, os documentos, os baús da tripulação e seus pertences pessoais, os dois botes salva-vidas e as âncoras pesadas tinham sumido. O aparelho de governo estava arruinado - o timão despedaçado, a bitácula arrombada, o leme arrancado das dobradiças e balançando solto. Onze homens a tripulavam, sob o comando do capitão Willis B. Wormell, um veterano de 66 anos com décadas de comando em alto-mar. Todos, sem exceção, haviam desaparecido, e no século transcorrido nada deles veio à tona - nem um corpo, nem um bote, nem um retalho de capa de oleado. Não era tanto um naufrágio quanto um quadro suspenso: um navio de trabalho interrompido entre um minuto comum e o seguinte, e depois entregue ao tempo com a chaleira ainda morna.
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