Un crater en el desierto de Turkmenistan lleva unos cincuenta años ardiendo, y millones de personas saben exactamente como empezo. El problema es que esa historia no aparece en ningun documento, y los geologos que trabajaron alli la cuentan de otra manera.

Durante generaciones, los aldeanos de Shiyan Beicun creyeron que sus estanques no tenían fondo. En 1992, cuatro de ellos alquilaron bombas para comprobarlo y vaciaron el agua que cubría el techo de una sala tallada a mano del tamaño de una iglesia. Ya se han abierto veinticuatro, y ni una sola línea de la historia china menciona que existan.

En las tierras altas del norte de Laos se alzan miles de jarras de piedra talladas, algunas de catorce toneladas. Una arqueóloga francesa las llamó tumbas en los años treinta. Luego cayeron las bombas, y hicieron falta ochenta años para volver a la pregunta.

En julio de 1970 un misil de prueba estadounidense con cobalto radiactivo cayó a cuatrocientas millas dentro de México, y el ejército norteamericano levantó una terminal ferroviaria, una carretera y un campamento para llevárselo de vuelta. Lo que quedó en el Desierto Chihuahuense fue una historia sobre radios que no funcionan. Este es el expediente documentado, y el punto exacto en que se agota.

Noventa y dos islotes artificiales en una laguna de Pohnpei, amurallados con troncos de basalto que pesan hasta cincuenta toneladas. Las dataciones sitúan las primeras hiladas hacia el año 1180. Nadie ha explicado todavía cómo cruzó la piedra la isla y llegó al arrecife.

Un bosque de 250 hectáreas a las afueras de Cluj-Napoca es llamado habitualmente el más embrujado de la Tierra. Detrás de la etiqueta hay cuatro negativos de agosto de 1968, un claro circular donde los árboles no arraigan y décadas de mediciones que nunca se publicaron. Esto es lo que puede documentarse de verdad, y lo que no.

Un escritor de revista dibujó un triángulo sobre el Atlántico en 1964. Bastaron un bibliotecario y dos registros de seguros para borrarlo.

Desde hace más de un siglo, esferas luminosas danzan sobre una cuenca desértica de Texas. Los físicos rastrearon la mayoría hasta una carretera. La mayoría, no todas.

Tras una fuerte nevada en 1855, se dijo que una sola línea de huellas parecidas a pezuñas recorría decenas de millas por Devon, sobre tejados y almiares. El misterio más profundo puede ser el propio registro.

Desde 1795, los cazadores de tesoros han vertido fortunas —y seis vidas— en un solo agujero frente a las costas de Nueva Escocia. Nunca ha salido de él nada concluyente.

Hace dos mil años se grabaron cientos de figuras gigantes en un desierto peruano. Sabemos exactamente cómo se hicieron. Todavía no sabemos por qué.

La mitad del río Brule, en Minnesota, se precipita en un agujero de la roca y desaparece. Durante un siglo, todo lo que se arrojaba dentro se esfumaba sin dejar rastro, hasta que dos hidrólogos probaron la prueba más simple de todas. Pero una pregunta nunca llegó a responderse del todo.