El Domingo de Pascua de 1967, Jim Thompson dejó sus cigarrillos y sus pastillas sobre la mesa y salió a dar un breve paseo desde una cabaña en las montañas de Malasia. Más de 500 rastreadores, helicópteros y un vidente célebre no hallaron nada. Casi sesenta años después, no ha aparecido un hueso, un botón ni un retiro bancario.

En 1863, un joven con ambas piernas recién amputadas fue abandonado en una playa de Nueva Escocia. Vivió cuarenta y nueve años más entre extraños y casi nunca dijo una palabra.

En junio de 2009, un desconocido cortés con acento alemán pasó cuatro días en Sligo, Irlanda, eliminando metódicamente todo rastro de quién era. Después apareció muerto en una playa. Nunca ha sido identificado.

En una noche despejada de 1978, un joven piloto dijo al servicio de vuelo de Melbourne que algo suspendido sobre él no era un avión. Siguieron diecisiete segundos de ruido metálico, y luego nada, nunca más.

Desde hace más de un siglo, masas informes de carne sin huesos ni ojos llegan a la orilla y se confunden con pulpos gigantes y bestias marinas peludas. El ADN acabó por leer la etiqueta.

En 1925, un condecorado explorador británico se adentró en el Amazonas para hallar una civilización perdida, prometiendo a su esposa que no había nada que temer. La ciencia acabó demostrando que su ciudad era real. A él no volvieron a verlo jamás.

Un alienígena espinoso que vaciaba de sangre a las cabras aterró a Puerto Rico y luego a toda Latinoamérica. El rastro llevaba a una película de terror y a un coyote sarnoso.

Una sensación periodística, un submarino de juguete, una flota de barcos con sonar y un análisis del propio ADN del agua. Si se quitan los engaños, ¿qué queda de verdad en el lago Ness?

Durante siglos el Himalaya guardó a un gigante de pisada humana. Luego los genetistas pidieron al pelo, a los huesos y a las reliquias de los monasterios que hablaran por sí solos.

En 1938 una conservadora de museo sacó un pez azul acero de la captura de un arrastrero sudafricano. Pertenecía a un linaje que el mundo había enterrado con los dinosaurios, y no estaba solo.

Durante veinte minutos, a la luz clara de una tarde de agosto de 1848, siete oficiales de una fragata británica vieron a una serpiente de dieciocho metros mantener un rumbo firme junto a su barco. Su capitán lo informó por escrito al Almirantazgo y jamás, ni una sola vez, se retractó.

Los marineros juraban que un monstruo de tentáculos podía hundir barcos. Los naturalistas se reían. Luego los cadáveres empezaron a llegar a la orilla, y las cámaras por fin lo captaron vivo en la profundidad.